7 de julho de 2007

Labiríntico

Ari Coelho, again
Pesquei só um pedacinho, para ler completo clique aqui


Têm tantas pessoas no meio do meu caminho
E, em cada pessoa, tantos sentimentos
Têm tantos sentimentos no meio do meu caminho
E, em cada sentimento, tantas emoções
Têm tantas emoções no meio do meu caminho
E em cada emoção, tantas reações
Têm tantas reações no meio do meu caminho
E, em cada reação, tantas conseqüências
Têm tantas conseqüências no meio do meu caminho
E, em cada conseqüência, tantos novos caminhos
Têm tantos novos caminhos no meio do meu caminho
E, em cada novo caminho, tantas velhas certezas
Têm tantas velhas certezas no meio do meu caminho
E, em cada velha certeza, um outro novo caminho
sozinhosozinhosozinhosozinhosozinhosozinho
sozinhosozinhosozinhosozinhosozinhosozinho
sozinhosozinhosozinhosozinhosozinhosozinho

Medo da vagina

No Rio, "boyzinhos" bem nascidos espancam uma mulher, empregada doméstica e alegam terem pensado que ela era prostituta. Ainda no Rio, bonitões Globais de terceira categoria se em volvem com dois travestis e uma prostituta, dispensam os homens, e terminam agredindo a mulher e ainda roubando a sua bolsa.Em São Paulo, jovem é preso após atear fogo em prostituta.
Ainda em São Paulo, se não me engano, estudantes de uma escola espancam a servente.

Aqui, em Salvador, jovens do sexo masculino curtem uma brincadeirinha de atirar em mulheres com uma arma de um jogo chamado paintball que, além de machucar, assusta por derramar uma tinta vermelha que se assemelha a sangue. Todos os agressores, jovens e pertencentes à classe média.

Como explicar esse fenômeno? Que tipo de jovem vem sendo formado a partir dos condomínios fechados e dos shopping centers? Quem são esses covardes homens de amanhã?
Sem dúvida, a orientação familiar é fundamental na formação do caráter do indivíduo. É com o exemplo, mais do que com simples palavras, que formamos o caráter dos nossos filhos, que passamos para eles as noções de certo e errado, de justo e injusto, de digno ou indigno, ou seja, as noções de uma convivência ética com o outro.
No texto de Contardo Calligari, transcrito aqui no blog, ele fala na teoria dos "clientes especiais", e reforça-a com a defesa do pai de um dos rapazes que espancaram a doméstica, no Rio: "Prender, botar preso junto com outros bandidos? Essas pessoas que têm estudo, que têm caráter, junto com uns caras desses?"
É assim que tem sido criada uma boa parte dos nossos jovens da classe media. São "clientes especiais" da vida. Moram bem, freqüentam boas escolas e bons ambientes, recebem boas mesadas, ganham carros zero quando passam no vestibular (geralmente de uma faculdadezinha qualquer), vivem nos shoppings, azarando, zoando e adquirindo os mais novos lançamentos de produtos eletroeletrônicos.
Enquanto isso, vai sendo formada uma legião de babacas de griffes caras, Ipods, MP3 e celulares de última geração. Uns cretinos, uns pobres coitados, medrosos, covardes, intolerantes, preconceituosos e perversos.
Mas, uma coisa, também, chama a atenção nesses casos mais recentes: o fato de as vítimas serem sempre mulheres. Por que será?
Em primeiro lugar, pela covardia. As mulheres são mais frágeis, assustam-se com mais facilidade e, via de regra, demoram mais a reagir. Mas, creio que a verdadeira razão é, simplesmente, medo de mulher, ou o que alguns chamam de "medo da vagina".
"...Ela (a vagina) angustia os homens
por ser o lugar de uma castração simbólica.
Na vagina, "não há" alguma coisa.
A vagina põe os homens diretamente diante de seu oposto.
Fala-se muito em inveja do pênis para as mulheres. Que nada.
Hoje, com a liberdade da mulher, o grande trauma é o "medo da vagina".
Os homens têm medo de enfrentar aquela entrada para o ventre,
aquela porta de caverna onde poderíamos nos perder."
Monica Azevedo é jornalista

"...Embora na mulher possa existir algum temor pelo pênis do homem,
nada se compara ao medo que os homens sentem pela vagina.
É um perigo ameaçador
porque não é visível e porque suas propriedades são estranhas.
A vagina, insaciável, que devora o desejo masculino,
libera o sangue menstrual,
acolhe o membro do homem e expulsa o feto ensangüentado."
Regina Navarro Lins, psicanalista e sexóloga

Acho que é disso que padece parte dessa geração: "medo da vagina", medo de mulher. Afinal, que outra explicação poderia haver para essa agressão despropositada?

Eles precisam mostrar a papai que são homenzinhos, que são os machinhos do jeitinho do papai. Só que papai, com eles, bravateia as suas aventuras sexuais, que já comeu umas tantas, que não perdoa uma gostosa, que dá três ou quatro, sem tirar de dentro, que mulher é tudo cachorra e essas pérolas que alguns especimes da raça masculina costumam cultivar.

Acontece que, papai também tem medo de mulher, papai também tem "medo da vagina", mas enfrenta esse medo e, desmerecendo a mulher, consegue ter uma atuação sexual satisfatória (para ele, é claro).

Agora, os filhinhos, não. São mais frageizinhos, nessa vidinha dos seus condomínios fechados e dos seus encantadores shopping centers. Em casa, a Internet mostra as "vagabundas" em série. Todas lá, exibindo o objeto do seu terror, escancarando a tenebrosa gruta, origem dos seus mais terríveis pesadelos.

Mas ele precisa ser igual a papai, precisa mostrar que também é macho e, já que não o consegue pelas vias, digamos normais, das relações sexuais, eles batem, xingam e humilham as mulheres.
Ora, ora... lost boys... nem tudo está perdido. Se o medo de mulher é tanto, se o "medo da vagina" lhe paralisa... muda rapaz.

Quem sabe com um pênis, igual ao do papai, você não será mais feliz?...

Aliás, acho mesmo que é disso que vocês estão precisando. É isso que vocês estão buscando.
Nada contra. Só não vale é ficar batendo em mulher, porque não tem coragem de encarar um macho. E isso, em vários sentidos.

3 de julho de 2007

Inside

You don’t know me
Bet you’ll never get to know me
You don’t know me at all
Feel so lonely
The world is spinning round slowly
There’s nothing you can show me
From behind the wall
Show me from behind the wall
Show me from behind the wall
Show me from behind the wall
(Caetano Veloso)

Relação [simples assim]

A liberdade e o compromisso
podem ser conciliados,
se levados numa boa,
com sinceridade e compreensão

2 de julho de 2007

Dois de Julho, independência da Bahia























Hoje, cortejo cívico. Da Lapinha à Praça Municipal.





Pegada violenta - PARTE XIII

Atualizado às 23h20. Dessa vez, o fim de semana vem condensado.

Domingo de noite. Fui à praia contemplar o nascer da lua. Lua cheia, magnífica. Potente e amarelada. Enorme! No sábado achei que estava de tamanho tão gigante como nunca tinha visto antes. Lua cheia me deixa meio baratinada, bate onda, sei lá. Aguça meus sentidos, modifica a percepção. Doidura, como diria um amigo. Levei Bóris comigo. Esse final de semana ele tá de lord, praia duas vezes ao dia. No carro ele vai quietinho, espojado no banco do fundo, curtindo o som. Mano Chao na ida. Ben Harper na volta. Soltei na praia pela primeira vez. Correu bastante, lambeu minhas amigas, espanou areia com rabo e não gostou nem um pouco de sentir a presença de um pitbul. Bóris ainda não sabe correr direito, rebola a bunda meio desengonçado, é engraçado. O rabo dele rotaciona em elipse, Clarissa que notou. Ele nunca tinha ido à casa de Mônica, lá tem outro cachorro: Bob. Bob Marley, um coker preto misturado com basset, 95 anos. Bob ficou invocado e, naturalmente, na condição de dono da casa, rosnou pra Bóris. Decidi até ir embora. Mas graças à paixão de Mônica por cachorros - mil vezes superior à minha - Bóris conheceu a parte de cima da casa. Ameaçou umas estripulias no sofá, deu um pulo e despencou todo torto de cara no chão, mas encontramos um jeito de deixá-lo beeeem calminho sob efeito relaxante. O problema foi na hora de descer. Ele empacou no topo da escada, não queria descer por nada. Medo de altura nítido na cara. Foram longos minutos até convencê-lo. Fiquei irritada, Mônica, pacientemente, após várias tentativas em vão, conseguiu arrastá-lo de ré. Foi assim que ele desceu. Bóris está na fase parece mais não é. A última vez que foi ao veterinário, há pouco menos de um mês, pesava 27kg. Como todo labrador, ele é todo grande: patas, dorsal, rabo, cabeça. E a língua! A língua é enorme, haja baba! Parece adulto, por causa do porte, mas não passa de um bebê-cão de seis meses. Tem que ter muito peito pra aguentar a brincadeira. Qualquer movimento afobado gera um ematoma roxo. E, como toda criança, precisa de limites e bons exemplos para não se tornar um adulto insuportável. Ninguém tem que aturar falta de educação alheia.

Domingo de manhã. Bóris foi à praia, eu fui trabalhar. Vejam vocês como a vida é engraçada. Cachorro com vida de gente, eu com vida de cão. Sim, porque só o cão pra se enfiar em pleno domingo de sol numa redação gelada. No trabaho, ouvi algumas piadinhas sobre os ematomas. Papai contou que ele nadou horrores na praia. Se esbaldou no mar, pulou ondas, mas preferiu repousar numa poça. Tomou água de coco, correu na areia e voltou pra casa.

Sábado de noite. Grande dia. A familía chegou de viagem. Quando Bóris sentiu a cheiro, correu feito doido. Tamanha alegria, pensei que o cachorro ia se mijar. Deitou nos pés de papai com a barriga e patas pra cima, de boca aberta, língua pra fora, esperando carinho. Se esfregou nas pernas de minha irmã, pulou no colo de minha mãe, todos cheios de carinho pro cachorro. Nem tinham visto o estrago no meu corpo. "Meu Deus! Você caiu, filha?", disse mamãe abismada. - Caí? Ficaí... seu cachorro quase me mata. "O quê? Isso foi Bóris?", engrossou papai - - Tô dizendo... agora vão fazer acariação pra saber se tô querendo incrimar o cachorro. Suspendi o moleton até a coxa e antes que eu falasse qualquer coisa ... "Meu Deus!", dispararam os três simultâneamente com cara de assombro. "Por que você deixou???". - Ora, meu pai. Não vem com essa, só se eu desse com cano de pvc na cara dele. "Eu te denunciava para a Sociedade Protetora dos Animais", retrucou minha irmã atrevida em versão aspirante a Brigitte Bardot. - Então vê se educa essa merda de seu cachorro, guria! Discussão familiar a parte, Bóris agora é só alegria. Realmente, Carminha. Cê tava certa, dei mole em não ter feito o vídeo.

Sábado de tarde. Acordei pra lá do almoço, de ressaca. Moral e física. Eu disse: a sexta foi canina. E incrivelmente de madrugada piorou mais ainda. Nada de leite derramado, um banho completo pra animar. Ducha de 40min, aquela que faz os ambientalistas se contorcer, mais um prato de feijão pra dar sustância ao dia e como promessa é dívida fomos passear. Ê satisfação! Pulo pra lá, pulo pra cá, lá vai Bóris farejando todo o caminho. Quase não anda de cabeça erguida. É com a cara enfiada no chão o tempo todo. Fico atenta para não meter a boca onde não deve, mas volta e meia ele abocanha alguma porcaria. Cansei de enfiar a mão na garganta, machuca muito. A minha pele, é claro. Agora bato o pé no chão com força, olho feio, falo alto "não!" e ele cospe fora. O vizinho da rua de cima, dono de uma quitanda, se apaixonou por Bóris. Ele tem dois cachorros esquisitíssimos, uma mistura de chowchow com poodle, imagine... Talvez eles fiquem amigos.

Sexta-feira de noite. Tive um dia de cão e quando cheguei em casa, exausta, só coloquei a comida do cachorro. Troquei a água também, é claro. Fiz um cafunezinho básico e só. Nada de passeio. Sem condição. Amanhã vem a recompensa, estarei de folga, vai dar pra brincar bastante.

Pegada violenta - PARTE XII

Quinta-feira de tarde. O cachorro não estava tão calmo quanto ontem. O passeio foi longo e estressante. Bóris cismou em correr atrás de uns cachorros da rua. São três: Júnior, Piriguete e Fred. Todos vira-latas, moradores da rua, gordos e bem cuidados graças ao dono do bar da esquina, um senhor que os alimenta diariamente. A vasilha de água fica na calçada. De quebra, os três são considerados como xodós pelos freqüentadores mais cativos do bar. Deu trabalho para parar Bóris. Pensei que ia arrancar o pescoço. Ficou ofegante, sem ar por causa da pressão da coleira cada vez que dava um esticão, mas, mesmo assim, insistia em correr atrás dos cachorros e quando chegou em casa danou a morder. Apanhou com jornal e foi dormir lá fora sozinho, nada de ficar dentro de casa. Chega de falta de educação.

27 de junho de 2007

Pegada Violenta - PARTE XI

Quarta-feira de noite. Bóris está irreconhecível. São 23h29, na tv o Brasil tá tomando 2 do México. Estamos assistindo juntos a partida, creiam. Bóris está comportadíssimo, antes do jogo dançamos ao som de Maggie Bell, uma inglesa que ao meu ouvido soa como uma mistura de Janis Joplin com Billy Holiday. Não conhecia, ganhei ontem o CD. Tô curtindo... Bóris aprovou, dançou horrores. Quando voltamos do passeio ele não quis mais subir pra área, ficou aqui embaixo, brincamos bastante. Ele gosta de procurar os objetos. Discutimos um pouco e ele entendeu que é melhor ficar na linha aqui embaixo que ficar sozinho lá em cima. Grande companhia...

Pegada violenta - PARTE X

Terça-feira de tarde. Adiantei o serviço pro passeio ser vespertino. Passei o dia mirabolando planos para conter o instinto mordedor de Bóris. É fato que ele precisa me obedecer. A tática: espadinha de jornal no fucinho. Peguei a coleira e fui ao encontro com a espada debaixo do braço. Abri o portão e, para minha surpresa, encontrei um lord. Só cheirou sem pulos de estripulia. Em menos de um minuto já estava com a coleira no pescoço. Feito inédito em tempo record. Nem precisou da espadinha. Bom menino, fomos passear. Tirando a parte dolorida, a convivência com Bóris até que é divertida. É engraçado acompanhar o tino do animal, as reações, os olhares, às vezes se expressa feito gente. E às vezes também me faz passar por ridícula. No passeio estreito, em sentido oposto vinha uma senhora. Pela cara, vi que estava em pânico por causa do porte do cachorro. "Não se preocupe, pode passar, ele não morde, tá seguro". - E o que é isso no seu braço? "Ah, isso aqui? Foi o meu marido, ele é tarado".

26 de junho de 2007

Pegada violenta - PARTE IX

Segunda-feira de noite. Bóris não foi passear, mas recebeu visita. A mesma de quinta. Visita boa, paciente com cães. Brincaram até cansar. Parece que a visita também vai ficar rouxa e é mais um a concluir que ele precisa de uma pegada de jeito.

Pegada violenta - PARTE VIII

Segunda-feira de manhã. Todos no trabalho perguntaram o que aconteceu com o meu braço. Parece até que apanhei de marido tarado. "Foi o meu cachorro", justifiquei. Isso porque não viram a perna... ai ai.

Ele, de novo


P.s.: Ainda não tenho 'A foto' de Bóris. Apenas tentativas com o celular. Também pudera, ele não fica quieto...

25 de junho de 2007

Pegada violenta - PARTE VII

Domingo de noite. Confesso que a tristeza me abateu só em pensar em ir encontrá-lo. Coisa de doido. Ele querendo me ver a qualquer custo e eu querendo correr porque alegria dele iria me machucar. Penso eu: se ele ficasse quietinho, na dele, manerinho, fazendo companhia podíamos assistir filminhos juntos, tagarelar na cozinha enquanto o rango fica pronto. Mas não. Ele não ia deixar fazer nada disso e, ainda por cima, certamente me deixaria mais rouxa ainda. Pensa ele: cadê essa mulher que não aparece? Eu ali adiando o contato noturno, até que recebi visita - diferente da de quinta, cheiro inédito no fucinho dele. Aproveitei a visita e fui botar a comida. Pra minha surpresa, a vasilha de água estava rachada no meio. Bóris até ameaçou estripulias com a visita, mas a implicancia dele é comigo. Nem deu bola pra visita, de novo. Ficou no meu pé. Ou melhor, no meu braço.

Pegada violenta - PARTE VI

Domingo de manhã. Minha folga. É meu dia predileto da semana, mas hoje já acordei imaginando como seria ir colocar comida para Bóris. É que acordei dolorida, o rouxo da perna tá mais rouxo ainda. Respirei fundo, enchi a vasilha e fui encontrá-lo. Preciso repetir? Mais pulos, mais bocadas. É impressionante como ele morde certinho no calcanhar. Empurro pra lá, pra cá, falo alto, mas ele acha que tô de brincadeira e capricha nas bocadas. Tinha esquecido a coleira num lugar baixo, Bóris torou no meio. Vai ficar sem passear. O petshop só abre segunda. Socorro, acho que sem passear ele vai ficar mais eufórico que o normal.

Pegada violenta - PARTE V

Sábado à noite. Demorei uns 15 minutos até conseguir colocar a coleira e fomos passear. Bóris tem mania de colocar o fucinho no portão dos outros. Dessa vez quase se estrepa. Veio de lá um pastor belga latindo alto, virado na porra, querendo saber quem estava ciscando no território dele. Bóris cabrerou total. Nunca tinha visto. Deu um pinote, fez cara de choro. Tadinho, só tem seis meses. Passeamos bastante. Botei pra correr, chegou em casa com a língua pra fora, mas bastou beber água pra ficar insano de novo, pulando e abocanhando feito doido. Isso me estressa tanto...

Carminha disse...

TOC...TOC...TOC ...TEM ALGUÉM AÍ?
Fia, tô preocupada!
Tu não entende nada de cachorro, teu labrador não foi treinado [é cão pra acompanhante de cego e de gente idosa, pra vc ter uma idéia ...] e tu não escreveu nem sábado nem domingo ... CADÊ TU?
Vou telefonar pro periódico!
Em tempo: tu devia ter levado ele pra surfar ... labrador é louco por água e exímio nadador

Respondo...

Carminha, querida, vou tentar te acalmar. Realmente, eu não entendo nada de cachorro. Só sei que na última novela das 8, tinha uma fotógrafa de casamentos - a Isabel, lembra? Aquela que era apaixonada por aquele ator do nariz torto - que morava num sobradinho lindo, ela e um cão labrador amarelo. Nos fins de semana, eles corriam na lagoa Rodrigo de Freitas. Perfeita companhia, sucesso. Sei também que o labrador é o cão farejador predileto da polícia. Em março, após dez anos em busca de papelotes de cocaína, o Dinho se aposentou. E tem uma fêmea, que os traficantes estão doidos pra matar, porque o faro dela é danado de bom. Fora isso, Seo Ari tem dois, sabia? Bóris (tb!) e Faruk. São lindos, grandalhões. Mas lá no Principado tem área verde, jardim e várias árvores pros dois se esbaldar. E são dois, né? Um faz companhia pro outro. Deve ser um porre ser cachorro único. Ah! Tem piscina também, mas não sei se pode tomar banho assim toda hora não. Acho que seo Ari impõe disciplina. Faruk é meio doido, parece que deu trabalho pra quietar. E Bóris meu, coitado, relatei os ematomas feitos no meu braço e perna pro veterinário e ele suspeita que o cachorro esteja estressado com o sumiço do dono. Pior: ele tem ficado muito tempo sozinho, passo o dia no trabalho, só chego de noite pra levá-lo pra passear, e se tem uma coisa que labrador DETESTA é ficar sozinho. O lugar não precisa nem ser amplo - por isso são guias de cego. Cego geralmente mora em apê pequeno - mas é fundamental ter companhia. E a minha presença ele só tem à noite. É isso. Tô aqui já imaginando como vai ser quando chegar em casa. Tanto pulo, patada, mordida... um misto de alegria com ansiedade e várias doses euforia. Eu toda dolorida, fico triste só em pensar. Meu pai sempre o leva à praia, ele adora, nada bastante, mas tem medo das ondas, fica na beira. Esses dias não tenho como levá-lo, estou sem carro, e de busu não rola. Ele gosta também de água de coco, bebe uns dois quando vai à praia. Cenoura é uma das poucas coisas que o deixa parado, fica entretido não bole com ninguém. Pena que acaba rápido. Ah! O treinamento... ele foi adestrado, Carminha, aos quatro meses, pra fazer as coisas no lugar certo e obedecer alguns comandos como: pare! quieto! junto! Só que só meu pai e a guria participaram do treinamento. Ele não me obedece. Quando completar oito meses, passará por outro adestramento. Ainda tenho esperança que ele seja um cão educado.

Pegada violenta - Parte IV

Sexta-feira de noite. Aquela luta pra botar a coleira e fomos passear. Bóris tava naqueles dias de ditador em fúria, querendo determinar o caminho a ser percorrido. COmo ele tinha ficado insatisfeito com o passeio de quinta, deixei-o a vontade. Me levou para umas ruas que não tínhamos ido antes. No meio do caminho, abocanhou um pedaço de osso que encontrou no chão. Trabalheira pra cuspir. Tive que enfiar a mão na boca do cão, resultado: mais arranhões. Engraçado como Bóris tem me feito conhecer melhor o bairro onde moro. Minha relação com o lugar sempre foi de entra-e-sai. É meu pouso, minha morada, mas nunca futuquei a rua nem mesmo tinha prestado atenção em várias casas, prédios e carros que sempre estão por aqui. Tem também muita gente jovem, turminha dos 15 aos 20 e poucos. Se encontram todo dia de noite na esquina de um prédio verde no topo da rua. São umas 10, 12 pessoas - rapazes e garotas. A Bóris sempre rende elogios. "Nossa, como ele é lindo". "Que pêlo bonito". "Tá muito grande pra seis meses". E por aí vai. Descobri que aqui na rua tem também muiiitos cachorros. Uns três de rua e vários em apartamentos e casa. Sempre têm vários donos passeando com seus dogs. Pelo que tenho notado, Bóris é o mais desassossegado.

Ele, o cão


Pegada violenta - Parte III

Quinta-feira de noite. Bóris recebeu visita. Ele obedeceu mais a visita que a mim. Não gostei disso...

24 de junho de 2007

Batida violenta - PARTE II

Quinta-feira de tarde. Sai do trabalho direto para casa, sem desviar o caminho, preocupada com Bóris, que já não tinha ido passear de manhã com meu pai, como ocorre todos os dias. Céu nublado, nuvens carregadas em tom cinza escuro anunciavam chuva forte a caminho. Me apressei e pedi em pensamento que o motorista do ônibus fosse rápido. Queria chegar em casa antes da chuva pra passear com o cachorro. Preces ouvidas, nem troquei de roupa apenas tirei a mochila dos ombros, peguei a coleira e subi para buscá-lo. Parêntese: Bóris habita a parte de cima do apartamento, uma área modesta de uns 150 metros quadrados, e faz visitas periódicas ao resto da casa. Lá estava ele, o labrador negro, seis meses, cara de dengo, espojado no chão. "Passear, chorro. Bora!", bastou anunciar o motivo da minha presença que ele se ergueu com prontidão. Abri o portão, que folia. Pulou de um lado pro outro, me babou toda. Normal, normal... Desceu as escadas picado. Lá vou eu atrás de Bóris com a coleira na mão. Rodopiou na sala, se esfregou no tapete de motivo inca, cor azul com franja dourada, da minha mãe. Ui, tapete caro, imagina se estraga... Correu pra cozinha, quase derrubou a fruteira, se bateu nos móveis de madeira da sala. Bóris não tem a mínima noção de espaço, é super estabanado, o rabo não pára de balançar um único segundo. Ameaçou entrar nos quartos, mas isso eu não deixei não, embora a coleira ainda estivesse na minha mão. "Passear, cachorro. Tem que botar a coleira", bradei. E Bóris nada de ficar quieto. Prendi o corpo dele com as pernas, segurei a cabeça como se fosse dar um mata-leão, e só assim pra colocar a coleira no pescoço do cão. A essa altura meu braço já estava todo arranhado cheio de marca dos dentinhos dele. Mas é isso mesmo, pensei comigo. Vamos lá, pra rua. Desceu as escadas educadamente, farejando de cabeça baixa pelo canto direito. Parêntese 2: Moramos no último andar de um prédio de 3 andares, acesso de escada, sem elevador. Até os 5 meses Bóris só descia no colo do meu pai. Custou até descer sozinho. Segundo o veterinário, o labrador filhote não tem estrutura para suportar grandes impactos. O ideal é que até os oito meses, pelo menos, ele não suba ou desça escadas de nenhum tipo. Mas um dia ele desceu sozinho, por conta própria, latindo forte, quase chorando de medo. Foi assim que surgiu o portão de madeira. Mas vamos voltar ao primeiro dia de passeio, assim que põe o fucinho pra fora do prédio, naturalmente, Bóris vai farejando tudo o que encontra pela frente. Pára de poste em poste, a cada esquina uma novidade. Subimos a professor Artur de Macedo, rua onde moramos, e quando chegamos na primeira quadra do Jardim Joana D'Arc, começou a chuviscar. Puxei uma corrida pra voltar logo pra casa, ele acompanhou o ritmo numa boa, com cara de satisfação, inclusive. Chegamos ao portão do prédio com pingos grossos martelando em nossas cabeças. Toda vez quando volta do passeio, Bóris carrega a coleira na boca e sobe as escadas até alcançar a porta de casa. Mas nesse dia, atravessou o portão e empacou no pé da escada sem se importar com a chuva, deixando nítido que estava insatisfeito com a duração do passeio. "Oxe, cachorro, vai ficar aí é?". Como não quis papo pra subir, deixei a porta de casa aberta até que ele mudasse de idéia. Passaram uns cinco minutos, e Bóris chegou em casa enxarcado, virado no estopor. Levei várias cabeçadas e patadas até conseguir seca-lo. Subi pra botar a comida com ele colado no meu rastro, pulando, abocanhando meu calcanhar, panturrilha, cotovelo e ante-braço. Vocês não imaginam o estrago no corpo que é a brincadeira de um cachorro grande e pesado, 30 quilos, como Bóris. Quanto mais você tenta parar, quanto mais você empurra, quanto mais você fala alto, mais ele gosta e é aí que não pára mesmo. Dito e certo: levei uma mordida daquelas na cocha direita. Só não arrancou o tampo porque labrador não tem a pegada malígna do pitbul, por exemplo. É cão de caça, não de guarda. Não ataca, mas incomoda e faz estrago ao suplicar por atenção. Até conseguir colocar a comida, a água, fazer engolir o comprimido de cálcio, tirar a coleira, limpar a área e fechar o portão, foi um maratona que além de me deixar impaciente e exausta, resultou em vááááárias marcas rouxas pelo meu corpo, em especial no antebraço e pernas.

Batida violenta - PARTE I

Quinta-feira de manhã. Feriado junino, todos viajaram. A família fez as malas e botou o pé na estrada sem previsão de retorno. A mim, prisioneira de um patrão, além de ir trabalhar no vespertino digital, me coube a tarefa de cuidar de Bóris, o cão da casa. Detalhe: anunciaram a odisséia de supetão, na véspera da viagem. "Não esqueça de colocar a comida três vezes ao dia. Tem que trocar a água também, mas dê um intervalo entre a água e a ração, porque ele come muito rápido e pode ter uma contratura estomacal", orientou papai. Credo, pensei comigo. Tudo bem, não se preocupe não vou matar o cachorro. "Ah, tem que dar o cálcio todo dia de noite, vê se não esquece". Certo, acrescentei à lista de tarefas caninas. "E tem que passear com ele todos os dias". Tá bom, disse. Minha irmã - a dona do cachorro em parceria com meu pai - na hora de partir fez lamento com cara de choro: "Ô, Tássia. Cuide dele, não esqueça não". Tá bom, garota. Tá achando que sou irresponsável, que saco, é só um cachorro, retruquei. "Bom São João, filha. Fique com Deus", despediu-se mamãe. Recomendações delegadas, beijos e abraços devidamente propagados na despedida, segui para o trabalho sem nem imaginar o tormento que me aguardava.

Agouro

Há alguns dias circula aos quatro ventos que Toinho tá com o pé na cova. Burburinhos dão conta de que o causo é grave e que dessa vez não tem escapatória. Será? Hum, sei não... Na última quarta-feira, o neto e uma das netas foram as pressas para o Incor, onde o senador está internado por conta de um quadro de insuficiência cardíaca, além de disfunção renal.

Ouvi vários comentários na rua sobre o assunto. Uns garantem que ele já foi, outros seguem ávidos por novidades. Jornais de todo o país não param de ligar para a redação do Correio da Bahia na tentativa de confirmar alguma informação convincente.

Deu na Folha de ontem que ACM recebeu a visita dos familiares e, de acordo com o filho mais velho dele, Antonio Carlos Magalhães Júnior, o pai falou ao telefone, leu jornal e quis saber de tudo que estava ocorrendo no Congresso, principalmente do caso do presidente do Senado, Renan Calheiros (PMDB-AL). Mais típico impossível...

Nessa de já foi ou quando vai, destaco aqui um cometário feito minutos atrás.

- Sim, me conta uma coisa... é verdade que ACM morreu?
Eu: Bom, deu na Folha que ele tá se recuperando...

- Me disseram que ele morreu e iam abafar ate o dia 2 pra virar o DIA DE ACM, já que ele odeia o nome DOIS DE JULHO.

22 de junho de 2007

Myself


Hoje, na Escola de Teatro da Ufba

16 de junho de 2007

Quinta-feira [full power]


Impossível acreditar na imortalidade das almas mesquinhas >>
Carlos Drummond de Andrade

Quarta-feira [away]


Se precisamos de paciência para nos suportamos , quanto mais para suportamos os outros >>
Carlos Drummond de Andrade

13 de junho de 2007

A pauta não mudou

Jô Soares acaba de encurralar o Ministro da Saúde. Enquanto falavam sobre o panorama da saúde pública no Brasil, aparece no telão - aquele que fica bem em cima da cadeira do entrevistado - uma foto de uma casinha de palafita, estrutura de madeira, uma porta uma janela, coisa pobrezinha pobrezinha, lá longe bem ao léu. E o gordo disparou: Ministro, isso é um posto médico. Isso é um posto médico, ministro? O ministro, na beca, gravata bonita, respondeu na sola: Não, Jô. Isso é uma estrutura, uma construção típica do norte do país." Mas aí funciona um posto médico, ministro. Milhares de pessoas dependem dele. Por que isso acontece no Brasil?", retrucou. "Olha, Jô, o Brasil apresenta disparidades no sistema de saúde pública que vão de unidades de referência como o Incor [Instituto do Coração em SP] a estruturas como essa que você acabou de mostrar pr'gente. Isso ocorre porque desde a década de 60 com o crescimento dos grandes centros urbanos, a expansão das favelas e, conseqüentemente, a falta de investimento em saneamento básico... blá blá blá, blá blá blá..."

A questão que trago aqui não é a relevância da resposta do ministro para um problema que assola o nosso país e que, naturalmente, é do conhecimento de vocês, meus amigos-leitores. Vamos falar de uma realidade. Estive na ilha de Marajó em agosto de 2005 com Fábio Caraciolo, meu amigo Bito. Fomos lá no extremo norte do país conhecer aquele pedação de terra [do tamanho da Bélgica e da Holanda juntos]. Não havia em nosso imaginário outra referência àquela ilha que não fosse o que aprendemos durante as aulas de geografia no ginásio: casa dos búfalos na foz do rio Amazonas. Mas como já estávamos crescidinhos - eu com 21, ele com 24, e a visita em questão não era um safari turístico e sim uma expedição missionária que resultaria em uma fotoreportagem, nosso material de conclusão de curso, o famoso TCC [olha a responsa] - nos abastecemos de toda informação sobre o local disponível em livros, pesquisas do IBGE, mapas, páginas na internet e conversas com pessoas que haviam passado por lá. Denizita, inclusive, quando soube da viagem, ficou toda prosa, me encomendou jarinas [uma semente típica da região, imita um marfim, lindinha pra fazer bijou], mas acabou que eu nem trouxe [Perdona, mi querida. Não foi por má vontade, foi falta de tempo mesmo].

Enfim, nos abastecemos de informação, nos viramos em dinheiro [$$$], arranjamos máquina emprestada [salve, salve Luciano Andrade, grande fotógrafo e sua nikon F4], juntamos a nossa máquina com a da faculdade, teleobjetiva, um laptop, gravadores digitais, mais câmera portátil pra fazer vídeo, duas redes, repelentes [e vacinas, é claro], botamos tudo na mochila e fomos. Fomos, meus caros... de avião, de barquinho, de barcão, de bicicleta, a pé, de moto, carreira de búfalo, de carona em pau de arara. Fomos para a linha do equador, mais precisamente a zero graus e 39 minutos, debaixo de um sol desgraçado, úmido, sem direito a um resquício de sombra naquelas planícies com dimensão a perder de vista. Água por todos os lados, inclusive debaixo das casas, difícil mesmo era a potável para beber sem medo. Passei mal pacas, sol na moleira bate onda, mas isso eu conto outro dia.

Vamos voltar para a questão primordial, o posto médico. Tinha um igualzinho ao que passou no Programa do Jô em frente a casa das irmãs fraciscanas, onde ficamos hospedados por 15 dias, na Vila de Jenipapo. Medonho, gente. Medonho. Só vendo pra crer. Aliás, em tempo: tudo o que lemos sobre Marajó antes de viajar, quando aportamos na ilha, logo de cara, percebemos que a realidade era 5x mais dura do que os livros contavam, a começar pelos meios de transporte.

Todo dia eu e Bito passávamos pela porta do posto e ficávamos imaginando como seria por dentro aquela estrutura precária, que insistiam em chamar de ambulatório. Aquilo era pauta nua e crua diante dos nossos olhos, não tinha como deixar escapar. O engraçado é que víamos diariamente o entra-e-sai de crianças, adultos e velhos no local. "A cadeira do dentista está quebrada, você levanta e cospe pela janela", contou ir. Zileide, uma noite durante o jantar. Em tempo novamente: falta de comida a gente não pode reclamar. As freiras cozinham bem demais, tudo bem que a comida típica é meio esquisita, mas tinha pão, bolo, queijo, cuzcuz, arroz, feijão e carne [de búfalo, é claro]. Levamos ovos, mas depois de ficar 18h no porão do barco que nos levou de Belém a Jenipapo, os ovos cozinharam e acabamos jogando fora.

Fizemos várias pautas - educação, saneamento básico, lazer, moradia. O posto médico foi a última. Você entra na casinha e pergunta: ué, cadê as coisas? POr "coisas" entende-se: médico, enfermeira, maca, aparelhinhos dos médicos, remédios, ambulatório, uti, sala de parto, sala de cirurgia. Nada. Nadinha, nothing, niente, necas de bitibiriba. Tinha uma cadeira roída por ratos, uma maca sem lençol, uma geladeira velha, uma pia sem torneira e sem tubulação e uma prateleira com remédios, prontuários e produtos de limpeza, assim, tudo juntinho sem distinção no mesmo espaço. Ah! Tinham também váááárias teias de aranha. Pelo porte da seda tecida, imagino o tamanho das bichas.
Bom, destaco aqui o pedaço da reportagem que aborda o assunto, material feito em 2005.

A pauta

A dificuldade de locomoção interfere diretamente nas condições de vida do marajoara. Compromete, até mesmo, o acesso ao serviço médico. Na Vila de Jenipapo existe apenas um posto de saúde. O médico que fazia o atendimento deixou o local no início de agosto e não há previsão de substituição. “As pessoas gostavam do doutor, mas ele recebeu uma proposta de trabalho melhor, e a prefeitura não conseguiu cobrir a oferta. Somos o quinto menor município do Pará, com fundo de participação de apenas 0,6%”, justifica a secretáriade educação do município.

Instalado num imóvel cedido pela Diocese de Ponta de Pedras, o posto médico possui infra-estrutura precária. “A cadeira do dentista jamais foi usada”, diz Elza Gemack, funcionária do posto. O estofado foi roído por ratos e os botões estão inferrujados. “Não tem dentista, mas tem gente que extrai dente em casa sem anestesia”, revela irmã Sirleide.
Faltam remédios dos mais simples - carência geralmente suprida com o uso de plantas medicinais, porém, em alguns casos, apenas um chá não é suficiente.

Foi o que aconteceu com Cristiano, 17 anos. O rapaz era um dos mais engajados no projeto da brinquedoteca e de repente se ausentou da atividade. Todos estranharam o sumiço. Três dias depois, o padre Roberto o encontrou deitado numa rede, na casa de uma tia, com febre alta, moleza e dores no corpo [foto à direita]. Bastou uma dose de antitérmico que no dia seguinte o garoto estava de pé.

Como o médico foi embora, uma enfermeira de Santa Cruz vai uma vez por semana a Jenipapo. “Tem também duas moradoras da vila que sabem fazer curativo e ficam em casa de sobreaviso caso alguém se machuque. Mas se o corte for profundo tem que encaminhar para Santa Cruz”, conta.

Nas situações de emergência, o doente fica confinado a sofrer durante longas viagens de barco de Jenipapo até Belém. Detalhe que a viagem de barco acontece apenas uma vez por semana e a duração do percurso depende da cheia do rio. Se o caso for realmente grave, diz Arlete, um avião leva o paciente até a capital. “Cada viagem custa R$ 1 mil e por mês só podem ser feitas cinco para não estourar a cota”, diz.

O curioso é que enquanto os doentes agonizam em viagens que duram mais de 15 horas, sem conforto, a caminho do médico, a reportagem descobriu que o prefeito do município, Fernando Lobato, reside em Belém e utiliza com cunho pessoal as cotas das viagens de avião, que seriam destinas ao transporte de pacientes. A informação foi confirmada por Aroldo Malato, secretário de Lobato. "O prefeito está na capital, mas vem para a ilha. Eele tem uma fazenda e vem toda sexta-feira com o avião da prefeitura".

Com relação ao saneamento básico, é possível observar que nos arredores da vila a situação também é grave. Crianças costumam brincar próximo a locais com água parada, onde não há rede de esgoto [foto acima] o que facilita a contaminação por vermes e bactérias.
As mulheres que dão a luz em Santa Cruz voltam para casa carregadas numa rede [foto à esquerda]. O gesto poupa a parturiente de esforços desnecessários e revela um pouco mais da rotina resignada do marajoara, conhecida apenas por aqueles que habitam o local.

Ela e eu em um tempo só

"Sou do tempo da amizade colorida. Do rolo. Do tô junto. Tá comigo. Tô com ele. Sou do tempo até do amor livre [misericórdia!]. Também teve cacho e tô ficando. E também segredos. Sem títulos". Palavras dela. Digo eu: me 2.

Terca-feira [safely]


Necessitamos de luz para os atos cotidianos >>
Carlos Drummond de Andrade

12 de junho de 2007

+ Namorados

Recomendo Melina Zucolo Guterres. Vale a pena

Manuela Saénz, o amor de Simón Bolívar

Hacía tiempo que él no confiaba en nadie más que en ella. Le dejaba en custodia algunas reliquias sin más valor que el de haber sido suyas, así como algunos de sus libros más preciados y dos cofres de sus archivos personales. El día anterior, durante la breve despedida formal, le había dicho: "Mucho te amo, pero más te amaré si ahora tienes más juicio que nunca". Ella lo entendió como otro homenaje de los tantos que él le había rendido en ocho años de amores ardientes. De todos sus conocidos ella era la única que lo creía: esta vez era verdad que se iba. Pero también era la única que tenía al menos un motivo cierto para esperar que volviera. [El general en su laberinto, Gabriel García Marquez]

Canção de namorados

O dia dos namorados
para mim é todo dia.
Não tenho dias marcados
para te amar noite e dia.

O dia 12 de junho,
como qualquer outro, diz
(e isso dou testemunho)
que contigo sou feliz.

Carlos Drummond de Andrade

Segunda-feira [return to]


Circunstâncias infernais da vida habilitam a compreender a idéia de inferno >> Carlos Drummond de Andrade

La caza de amor es de altanería
[Gil Vicente]

11 de junho de 2007

Domingo [the best]

Limpeza de consciência nem sempre coincide com limpeza de corpo, que é mais exigente >> Carlos Drummond de Andrade

10 de junho de 2007

Facas e espadas se quebrem sem o meu corpo tocar
Cordas e corentes se arrebentem sem o meu corpo amarrar

Já conheço os passos dessa estrada
Sei que não vai dar em nada
Seus segredos sei de cor
Já conheço as pedras do caminho
[Chico Buarque e Vinícius]

Nostalgia




Em Chantagem e Confissão [Londres, 1929], de Hitchcock, Alice White [Anny Ondra] logo após matar o pintor-estuprador volta pra casa correndo e se atira na cama pra simular que passou a noite toda ali, quietinha, dormindo no sono dos deuses. A ama de casa aparece para acordar Miss White - que na verdade não tava dormindo coisa nenhuma. A moça levanta da cama e vai até a prateleira do quarto pentear os belos fios loiros. Ajeita o cabelo e assim que termina o penteado abre uma latinha de talco. Cheia de charme passa levemente a esponjinha felpuda pelos braços e maçãs do rosto. Acreditem, juro que o cheiro saiu do tubo da tv direto para a minha narina. Serio mesmo, memoria olfativa, bateu uma saudade de cheirinho de talco. Aqui em casa mamãe usava, tia Dora também, sempre tinha uma latinha no armario do banheiro. Lembro quando tinha uns seis, sete anos, Safira ainda era anjo nessa época, os beijos de boa-noite de minha mãe tinham cheiro de talco. Pergunto eu: cadê o talco? Sumiu? Por que? Acho que ninguém usa mais talco a não ser em bumbum de bebê. Eu achava aquela esponjinha a coisa mais gostosa do mundo, sensação macia quando tocava na pele, como se fosse fazer cócegas mas não fazia. Recordação inocente que acaba de esbarrar em uma notícia escabrosa, confira: Um californiano foi sentenciado a 21 meses de prisão por enviar pelo correio três cartas com ameaças falsas de antraz. Na verdade, as cartas eram polvilhadas com talco perfumado da grife de lingerie Victoria's Secret, constatou a perícia. Fonte: FOlha de S. Paulo

Oxi, cadê Carminha? Sumiu do mapa foi?

CARMINHAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!
Eu tenho certeza que ela tá acordada a essa hora

Pra Seo Ari

Terminei de ler hoje de manhã "Crónica de una muerte anunciada", de Gabo. Pra minha surpresa, Santiago Nasar, o defunto esquisito que dá origem a todo o enredo, tinha hepatite, embora a morte anunciada não tenha nadinha a ver com isso. Nasar foi morto por um casal de gêmeos com golpes brutais de faca de matar porcos. Arma branca, como diz a polícia daqui. Mas repare o laudo da autópsia:
"La masa encefálica pesaba sesenta gramos mas que la de un inglés normal, y el padre Amador consignó en el informe que Santiago Nasar tenía una inteligencia superior y un porvenir brillante. Sin embargo, en la nota final señalaba una hipertrofia del hígado que atribuyó a una hepatitis mal curada. "Es decir - me dijo -, que de todos modos estava enfermo". El doctor Dionisio Iguarán, que en efecto le había tratado una hepatitis a Santiago Nasar a los doce años, recordaba indignado aquella autopsia. "Tenía que ser cura para ser tan bruto", me dijo. "No hubo manera de hacerle entender nunca que la gente del trópico tenemos el hígado más grande que los gallegos." O sr. que anda bem informado sobre o assundo, isso é lenda, né Seo Ari?

9 de junho de 2007

Livros

Os livros que em nossa vida entraram
São como a radiação de um corpo negro
Apontando pra a expansão do Universo
Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso
(E, sem dúvida, sobretudo o verso)
É o que pode lançar mundos no mundo
(...) Os livros são objetos transcendentes
Mas podemos amá-los do amor táctil
Que votamos aos maços de cigarro
Domá-los, cultivá-los em aquários,
Em estantes, gaiolas, em fogueiras
Ou lançá-los pra fora das janelas
(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos)
Ou ­ o que é muito pior ­ por odiarmo-los
Podemos simplesmente escrever um
Encher de vãs palavras muitas páginas
E de mais confusão as prateleiras
Caetano Veloso

Voltando a aquela história de que a dor incentiva a reflexão, nesses últimos três dias de repouso absoluto em casa para cuidar do ombro, parada à força, como disse a Pró, aproveitei para fuçar alguns livros, filmes e músicas. É impressionante como a compreensão flui quando você se dedica a leitura sem interrupções do mundo vasto mundo que arde lá fora. Coisa boa varar a madrugada por pura sede de desvendar o assassinato de Santiago Nasar em "Crónica de una muerte anunciada", de Gabo. E logo na seqüência reler trechos de "O Evengelho Segundo Jesus Cristo", de Saramago, só para fixar na memória novas definições para palavras como sonhos, solidão e amor. Ou então assistir uma sessão corujão-suspense com os clássicos de Hitcock na companhia adorável de mi madre querida e um tablete de Toblerone, o nosso chocolate predileto. Acordar quando o corpo pede sem se preocupar com o toque do despertador e passar o dia de pijama e meias com vários livros abertos ao mesmo tempo alimentando uma literatura íntima escrita a mão no caderno. Tudo baseado em fatos reais. No som vários CDs: Miles Davis, Bob Dylan, Madeleine Peiroux, Gil, Vinicius e Toquinho, Chico - muito Chico, Tom Jobim e Caetano Veloso. Trilha sonora que me deixa em estado de graça, concentração para pensar na vida. Costumo dar permissão à rotina e ela é cruel. Me engole com discrição e antes que eu me dê conta da intensidade dos acontecimentos muitos fatos já estão consumados. Parece um rolo. Compressor, é claro. Sempre tive fascínio por livros. Desde a infância. Acho que devo isso aos meus pais, vó Zilda e Vô Wilson. A mesa da sala - mesa grande de madeira, seis lugares - sempre esteve cheias de livros, pra irritação de mamãe, quando chegava e queria ver o almoço servido. "Mas a mesa está ocupada, dona Norma. Não tinha onde colocar os pratos", defendia-se Jaciara, uma moça de pele parda que trabalhou muitos anos em nossa casa. Como os livros ficavam abertos, ela tinha receio de desmarcar alguma página. Preferia não mexer em nada. Os versos de Caetano exibidos logo acima traduzem com perfeição minha relação com os livros. "A frase, o conceito, o enredo, o verso (e, sem dúvida, sobretudo o verso) é o que pode lançar mundos no mundo". Essa possibilidade de ser transportado para outras realidades é o que fascina e faz querer mais e mais e mais. Ouvi essa música hoje de tarde, enquanto chovia lá fora. Me fez lembrar o filme de Sijie Daí "Balzac e a costureirinha chinesa", uma tradução genial da importância do livro na vida de uma pessoa. Transformação, abertura de consciência, poder de articulação, incentivo a devaneios, alimento cultural e, principalmente, fortalecimento individual.

8 de junho de 2007

Filosofia riveriana

"Bons jornalistas fazem perguntas danadas né? Pois bem. Falando de "Ao Vivo" [são tantas cagadas históricas ...] um jornalista me perguntou: "E quando dá um branco? Faz o quê?" Euzinha [Denis RiFera], craquissima de Vivo, respondi na tampa: "ESPERA PASSAR".Insonia é a mesma coisa. Tristeza é mesma coisa. Falta de grana é a mesma coisa. Tudo é. Tudo vai passar. A questão é o que fazer até lá... Já passou?" Creio que a filosofia também se aplica para a dor. Vai passar, eu sei. Até lá fico na companhia de Gabo, Saramago, Hitchcock e uma cacetada de filmes nacionais. Em breve divulgo a lista.

7 de junho de 2007

Ouça, ma chérie

INFINITO PARTICULAR
(Carlinhos Brown, Marisa Monte e Arnaldo Antunes)

Eis o melhor e o pior de mim
O meu termômetro, o meu quilate
Vem, cara, me retrate
Não é impossível
Eu não sou difícil de ler
Faça sua parte
Eu sou daqui, eu não sou de Marte
Vem, cara, me repara
Não vê, tá na cara, sou porta bandeira de mim
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular
Em alguns instantes
Sou pequenina e também gigante
Vem, cara, se declara
O mundo é portátil
Pra quem não tem nada a esconder
Olha minha cara
É só mistério, não tem segredo
Vem cá, não tenha medo
A água é potável
Daqui você pode beber
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular

Dói, ah como dói...

Em casa, de molho, graças a uma puta contratura muscular no ombro direito, que irradia para o pescoço e braço, conquistada por carregar continuamente os 4,2kg da máquina fotográfica + as 7 horas diárias (em média) em frente ao computador + a cadeira empenada da redação + toda carga de pressão e estresse acumulada diariamente no trabalho. Ah! + os 25kg de ferro puxados três vezes na semana na academia. E eu achava que estava fortalecendo a musculatura... bom, o músculo, coitado, não gostou nada disso. Eu tampouco. Já diziam os orientais: dor inspira a reflexão. Essa me pegou de supetão. Começou como um incomodozinho inocente, um travamento discreto. Fiz queixa e alguns até insinuaram que seria falta de... ... ... vocês sabem... embora eu garantisse que não era o caso. Uma semana depois, pimba! Remedinhos? Sim, pra passar a dor + recomendações médicas importantíssimas: mudar de emprego, massoterapia chinesa, natação com pilates e nada de musculação. O médico garante que fico boa logo se fizer tudo direitinho. Tô seguindo à risca. As três últimas já estão em prática, resta a primeira. Vovó mandou uma garrafada de arnica made in Jequié por ela mesma. Tô usando todo dia, mas a dor tá aqui, firme e forte. Enquanto isso, penso na vida.

Los hermanos 2

Brigados coisa nenhuma. Deu no JN hoje: O presidente venezuelano agradeceu as palavras do presidente Lula, que o chamou de "parceiro" e disse que Chávez não era risco para a América Latina depois que o Congresso brasileiro enviou um requerimento de apelo para rever a decisão de não renovar a concessão da RCTV.

"Estamos num universo
em que existe cada vez mais informação
e cada vez menos sentido"
[Jean Baudrillard,
em Simulacros e Simulações. Pesquei do Diário ]

3 de junho de 2007

Herança às traças

Documentos que deveriam estar preservados, foram danificados pela má conservação no Arquivo Público do Rio de Janeiro. São cartas, fotos e livros sobre personagens importantes da história do Brasil. O prontuário policial de Jorge Amado, de 1942, está no Arquivo Público. Agentes a serviço do governo monitoravam todos os passos do escritor baiano. O mesmo acontecia com o guerrilheiro Carlos Lamarca, morto por tropas do exército em 1971. Cartas trocadas por Olga Benário e Luis Carlos Prestes também foram guardadas. Prestes aparece numa lista de comunistas procurados na década de 50. Os documentos, que guardam parte da memória do Brasil, estão ameaçados. Fazem parte do acervo do Arquivo Público do Rio de Janeiro, que há nove anos funciona de forma improvisada num prédio centenário. O telhado do depósito está desabando. A fiação elétrica é aparente. Numa sala, pedaços de gesso despencam do teto. Pombos até fizeram ninho. Cupins e mofo também estragam o material. O livro, do século 19, tem a lista de presos do Império. O papel já está danificado por fungos. Quem perde com a degradação do arquivo são os próprios cidadãos. Hoje quem mais consulta esses documentos são pessoas que buscam, na história, provas para que tenham direitos reconhecidos. É o caso, por exemplo, de vítimas de repressão da ditadura militar. A primeira pista pode estar numa das gavetas. Os arquivos do antigo Dops, a Delegacia de Ordem Política e Social, guardam dois milhões de fichas com nomes, sobrenomes e apelidos de presos políticos. Papéis que deveriam estar em ambiente climatizado, envelhecem no porão sem cuidados especiais. O Brasil, como um todo, perde porque deixa de ter uma área de informação para pesquisa histórica. Livros de história, reportagens, matérias são feitos a partir de fontes primárias”, afirma Daniel Beltran, presidente da Associação de Arquivistas. Paulo Knaus, diretor do Arquivo Público, admite os problemas. Diz que as metas são a construção de uma sede própria e a contratação de pessoal. “O arquivo é uma peça fundamental dessa estrutura que garante informação ao cidadão”. [Reportagem do Jornal Hoje. Veja o vídeo aqui] Lamentável. Vergonhoso.

2 de junho de 2007

Los hermanos

Parece que andam meio brigados. Pelo menos é o que a mídia tem dito. A fotinha pesquei na net, pena que não achei o crédito.

1 de junho de 2007

Sexta-feira

Pelourinho, há 7 dias

31 de maio de 2007

No céu chuvoso

Lua azul, nesta quinta-feira, precisamente às 22h04. Conectem-se!
Chama-se Lua Azul a segunda lua cheia num mesmo mês do calendário gregoriano. Ao contrário do que o nome sugere, a Lua Azul é associada a perigos e desvario, a desafios emocionais difíceis de viver que requerem humildade e despojamento a troca de sofrimentos dilacerantes. É considerada um acontecimento de muita força magnética e poder espiritual, onde acontecem profundas purificações emocionais

No tabuleiro da baiana tem...


Pelourinho, sexta-feira passada, no adro da Fundação Casa de Jorge Amado

Think about 2


Think about


Puro vício

No artigo “Droga pesada”, o doutor Drauzio Varella, um ex-fumante, narra humilhantes demonstrações do domínio da nicotina sobre o usuário. “O doente tem um infarto do miocárdio, passa três dias na UTI entre a vida e a morte e não pára de fumar, mesmo que as pessoas mais queridas implorem. Sofre um derrame cerebral, sai pela rua de bengala arrastando a perna paralisada, mas não tira o cigarro na boca”. Durante 30 anos de profissão, em especial o tempo em que esteve no Hospital do Câncer, em São Paulo, doutor Drauzio chegou a presenciar várias vezes “doentes que perderam a laringe por câncer levantarem a toalhinha que cobre o orifício respiratório aberto no pescoço, aspirarem e soltarem a fumaça por ali.”

Você sabia?

Estrela do clássico Casablanca, Humphrey Bogart, morreu de câncer no esôfago aos 57 anos. Considerado um dos astros mais queridos de Hollywood, Bogart aparecia fumando em praticamente todas as cenas de seus filmes, envolto em uma cortina de fumaça, que reforçava o glamour da época. Até os anos 60, era chique fumar. Questão de charme. Quem não fumava, estava por fora. O cinema e a tv reforçavam essa idéia para felicidade da indústria do tabaco. Apenas na década de 70, a literatura científica tornou clara a relação entre o fumo e diversos tipos de câncer, como o de pulmão, esôfago, estômago, rim, bexiga, além de os tumores de cabeça e pescoço. Reconheceu-se que a cada três casos de câncer, pelo menos um era provocado pelo cigarro.

Dia Mundia Sem Tabaco

QUINTA-FEIRA, 31 DE MAIO. Iniciativa da Organização Mundial de Saúde em parceria com o Governo Federal com o intuito de sensibilizar o maior número possível de pessoas sobre os males causados pelo consumo do tabaco e seus derivados.

EXISTE 1,3 BILHÕES DE FUMANTES NO MUNDO. Desses, 88% desejam parar, mas apenas 3% conseguem se livrar da nicotina por conta própria, sem recorrer à ajuda médica ou terapêutica.

29 de maio de 2007

28 de maio de 2007

Quero provar

"Remedio chino es infalible"
[Mano Chao]

27 de maio de 2007

26 de maio de 2007

Refém da chuva

Lá fora chove. Muito. As ruas devem estar alagadas e a essa hora a Codesal já deve ter recebido umas 500 ligações de desabrigados direto das encostas que desabaram. Ontem de noite cheguei em casa encharcada. Dormi com o barulho da chuva, estava tão cansada. Soube que na Chapada essa madrugada deu 13ºC. Ui, o frio da Chapada é de doer o osso. Tenho uma teoria [furada, eu sei] que onde tem pedra e rocha, o frio é mais frio. Junta o frio do tempo com o frio que sai da pedra, fica frio-frio, entende? Não sei se o frio se propraga nos elementos da natureza e nos objetos que nem o calor, mas tenho impressão que a rocha é condutor de frio, assim como é de calor. Tenho que perguntar a meu pai, o físico. Acho que tá nevando na terra da Pró, lá em Santa Maria, no Sul. Mas ela disse que ontem fez sol, nada de chuva, embora muito frio. Jequié esfriou também... uns 20ºC. Imagina, um refresco na terra do sol. E eu aqui, de folga, entediada. Não gosto de chuva. Queria ir pra rua, passear. Alguns vão dizer: - ué, o qué qui tem? Você é de açúcar? Não vai pra rua só porque tá chovendo? É, querido. Só por isso. Não sou de açúcar, mas o trânsito deve tá uma merda, não tem nada pra mim lá fora. - Então vai ler um livro, toma um cafezinho quente pra animar. Eu não gosto de café e livro eu leio toda hora, em qualquer lugar, não preciso de chuva pra me concentrar. [Mania chata de relacionar livro com chuva. Livro é sem hora, chuva é tédio]. Hoje é minha folga, dia de desopilar, ir pra rua, passear. - Ah, então tá reclamando porque não tem um namorado pra curtir a chuva debaixo do edredon vendo filminho e comendo pipoca bem juntinho. Porra, que saco! Não é isso não, querido. Tô reclamando porque queria ir pra rua, ver a cor do dia sem me molhar, ver gente, passear com o cachorro, andar de patins, tomar um banho de mar. E com essa chuva, fora de casa, só resta shopping center. [Eca, não vou nem comentar!] Esse negócio de passar o dia, dentro de quatro paredes, a dois, é chuva, embora cama não seja tédio. Perdoe-me, meu affair querido, não é nada contra você, aliás, sou 100% você, mas eu queria ir lá fora, assim, com você. Eu, você e o mundo, mundo mundo vasto mundo. Você que não se chama Raimundo sabe bem o que digo. E tem mais: olha, namorado é um termo muito antiquado. As relações mudaram, o referencial é a globalização. Namorado é Guerra Fria, o muro caiu faz tempo... Melhor abrir a mente, não apenas pra não sofrer, como receita Gusma, mas sobretudo para viver. Atualize-se, vá ler Bauman em o Amor Líquido. Mulheres são Bonecas Russas. Pelo menos eu sou. E gosto muito de ser.

23 de maio de 2007

Imperdível

Saramago no Jornal da Globo.

22 de maio de 2007

Go shopping, ô no!

Pronto, as portas do trambolho finalmente foram abertas. Agora não tem mais jeito. Está consolidado, ou melhor, inaugurado. Vou ter que engolir o shops novo mesmo a contra gosto. É, queridos, engolir. Não me vem outra palavra nesse momento. É engolir mesmo, enfiar goela abaixo com um suspiro só, que nem remédio amargo pra vê se desce rápido.

Porque aquilo ali não é uma construçãozinha qualquer, um brinquedinho estilo lego, desmontável. É grande feito a porra, sólido, imponente. Vai de uma ponta a outra, vejo de camarote da janela da redação e desde o dia que o primeiro tijolo foi colocado me incomoda muito aquele mega estabelecimento comercial.

Abriram pistas, viaduto foi erguido, mudaram rotas. Juraram melhorias. E o mais impressionante: o trânsito na avenida Tancredo Neves continua fatídico. Por tabela, a ACM, a Marcos Freire, a entrada do Stiep, a Magalhães Neto e as alamedas do Caminho das Árvores, aquelas que têm nomes de árvores. Uma merda, angustiante, irritante, sufocante. Engarrafa a qualquer hora, tanto faz ser 10 da noite ou até mesmo num belo dia de domingo. Trava tudo, é um saco, congestionamento no mais perfeito sentido da palavra. Não passa nada... Quer dizer, eu passo, todo dia pra ir e vir do trabalho. Meus nervos agradecem.

Ainda tem umas duas faculdades ali perto, um monte de prédio empresarial, mais umas duas ou três lojas de decoração, uma casa do comércio, uns três bancos, dois hospitais, dois restaurantes chiques, um jornal, e mais o que? Um shoppingzão, o Iguatemi. O primeiro de todos. Ah, tem também o Sumaré. Menor porte, tudo bem, mas não deixa de ser shopping. Pergunto: não tinha outro lugar pra construir essa merda não? Tinha que ser ali, logo ali, onde as coisas já não fluiam muito bem? Não podia ser lá pras bandas da Paralela não? "Não, não pode. Lá já vai ter outro", pelo menos foi o que me disseram.

Haja lamento dentro dos carros - motoristas descobriram uma forma rápida de fazer úlcera, enquanto os pedestres dentro dos ônibus seguem não menos irritados. Por falar nisso, outro dia, do alto do busú, em pleno trancamento, distraída na janela com ar de fim de expediente, vi um carinha apertando um baseado num corsa prata. Assim, de paletó e gravata, palm top largado no banco solitário do carona. Nada mais que uma válvula de escape, um passatempo em meio ao caos viário. Invejei a condição privilegiada daquele sujeito, não vou mentir. A mim me restou aumentar o volume do iPod. Não bate onda, mas funciona que é uma beleza, it makes you fly away.

Dizem que é lindo, super chique. Da porta dá pra perceber. Eu ainda não fui, não tive coragem. Vou acabar indo, eu sei. Mas agora, logo assim de cara, não. Não quero deixar meu dinheiro ali, sim, porque shopping nada mais é que um lugar feito especialemente pra se apropriar do dinheiro dos outros, fazer o cara gastar, consumir. Você entra, dá duas voltinhas, e se não for esperto, quando cair na real, já se foi uma quantidade considerável de dinheiro direto pro bolso do lojista. É promoção, liqüidação: enganação - salvo as situações cujos gastos correspondem a necessidades reais. Fora isso, é sedução.

Cá com meus botões, matuto mais uma vez: Salvador, capital do desemprego, segundo o IBGE, apenas 10% da população tem renda mensal fixa acima de R$ 1,6 mil e o povo todo assim... delirando com o shopping novo, ávidos para gastar o que nem têm, consumir, babar, pré-datar na mais nova maravilha da cidade. Credo, que deslumbramento idiota! Quando passei na porta, na volta para casa, e vi aquele mundaréu de gente e carro seguindo feito comboio de peregrinos em dia de romaria, tive vontade de abrir o vidro do carro e soltar um berro: Vai, gente! Vai pra casa, pensar na vida! - Ok, ok, ok. Calma, não fiz isso não, já passou o surto nervoso e vou até assumir baixinho: sou uma ranzinza.

Na academia, o assunto do dia era o tal. A recepcionista se perdeu no engarrafamento. A aula de power jump ficou vazia - o professor disse que o povo tava lá, no shopping. Duas mocinhas chegaram decepcionadas na aula de step: não conseguiram passar o cartão em nenhuma loja, sistema fora do ar logo no primeiro dia, ó que pena!

Soube que Saramandaia desceu em peso. Isso eu não vi, apenas ouvi falar, por sinal, achei ótimo. Saramandaia go shopping. O pessoal da redação se diz contente. "É que agora tem mais uma opção de almoço". Talvez seja melhor comer papel [como sugeriu Seo Ari outro dia].

A bruxa*
Carlos Drummond de Andrade
Nesta cidade do Rio,
de dois milhões de habitantes,
estou sozinho no quarto,
estou sozinho na América.

Estarei mesmo sozinho?
Ainda há pouco um ruído anunciou vida ao meu lado.
Certo não é vida humana, mas é vida.
E sinto a bruxa presa na zona de luz.

De dois milhões de habitantes!
E nem precisava tanto...
Precisava de um amigo, desses calados, distantes,
que lêem verso de Horácio
mas secretamente influem
na vida, no amor, na carne.

Estou só, não tenho amigo,
e a essa hora tardia
como procurar amigo?

E nem precisava tanto.
Precisava de mulher
que entrasse neste minuto,
recebesse este carinho,
salvasse do aniquilamento
um minuto e um carinho loucos
que tenho para oferecer.

Em dois milhões de habitantes,
quantas mulheres prováveis
interrogam-se no espelho
medindo o tempo perdido
até que venha a manhã
trazer leite, jornal e clama.
Porém, a essa hora vazia
como descobrir mulher?

Esta cidade do Rio!
Tenho tanta palavra meiga,
conheço vozes de bichos,
sei os beijos mais violentos,
viajei, briguei, aprendi.
Estou cercado de olhos,
de mãos, afetos, procuras.
Mas se tento comunicar-me
o que há é apenas a noite
e uma espantosa solidão.

Companheiros, escutai-me!
Essa presença agitada
querendo romper a noite
não é simplesmente a bruxa.
É antes a confidênciaexalando-se de um homem.
(*) Bom de ouvir feito confissão de quem quebra o silêncio da madrugada com sussurros

A velocidade da mente
não dá conta das sutilezas da emoção

18 de maio de 2007

Salúber

Ô semaninha cansativa nem deu tempo de dormir direito. Não restou nem uma gotinha de energia pro sabadão de folga

13 de maio de 2007

Vício

Tem gente que tem a alma pequena. Vive presa a atitudes inferiores como mentira e falta de caráter. Tem gente que não sabe amar nem nunca terá o prazer de ser amado - melhor se conformar logo com as migalhas largadas naquela esquina. E isso não é agouro. A vida é assim: tudo é vai e volta. Ação e reação na mesma intensidade de modo perfeito. Quem cultiva a discórdia semeia tempestade, não é de hoje. Quem carrega amor no coração vive em paz sem preocupação, tão bão! Felizes os que acordam dispostos a viver sem precisar atravancar o caminho de ninguém. Inferiores os que nem dormem ou então consomem boa parte do tempo arquitetando artimanhas mirabolantes baseadas em pensamentos oxidantes, chega a ser apavorante. Cúmplices os que passam a mão na cabeça e fingem não enxergar a carga negativa impregnada na essência alheia - cuidado pra não ser o próximo petisco. Estúpida perda de tempo! Desgaste inútil, consumação repugnante, atraso de vida, compra de karma. Estou certa de que não existe nada mais digno nessa vida do que ter a alma limpa. Sejamos passarinhos, amém!

12 de maio de 2007

A gente nunca sabe
o pedaço da vela que ainda resta acesa
[Tia Dora, sobre a brevidade da vida]

8 de maio de 2007

Myself por Freud

*Para os que não compreendem a forma como os meus amores são eleitos e também para os que, devido a atitudes aparentemente incoerentes, questionam a intensidade dos meus valores. Não se engane, é tudo muito mais sério, mais elevado, que aparência displicente*

Meu amor, para mim, é algo de valioso, que eu não devo jogar sem reflexão. A máxima me impõe deveres cujo cumprimento devo estar preparado e disposto a efetuar sacrifícios. Se amo uma pessoa, ela tem de merecer meu amor de alguma maneira. Mas, se essa pessoa for um estranho para mim e não conseguir atrair-me por um de seus próprios valores, ou por qualquer significação que já possa ter adquirido para a minha vida emocional, me será muito difícil amá-la.

Na verdade, eu estaria errado agindo assim, pois meu amor é valorizado por todos os meus
como um sinal de minha preferência por eles, e seria injusto para com eles, colocar um estranho no mesmo plano em que eles estão. Se, no entanto, devo amá-lo (com um amor universal) meramente porque ele também é um habitante da terra, assim como o são um inseto, uma minhoca ou uma serpente, receio então que só uma quantidade de meu amor caberá à sua parte – e não, em hipótese alguma, tanto quanto, pelo julgamento de minha razão, tenho o direito de reter para mim.

O mal estar da civilização

6 de maio de 2007

Domingo 2

Debaixo da lua na Praia do Flamengo

Domingo


- Vai um coco?
Praia do Flamengo, por volta das 14 horas.

Sábado 2

Percorrendo caminhos tarde da noite

Sábado

Refresco mental com Gabo en español. Aleluia, umas 4 da tarde

Sexta

A caminho de um chop na melhor das companhias